Tras La daga fenicia nada es igual

Hoy la lluvia no cesa. El aire huele a moho, a añoranza, a un recuerdo impertinente que se cobija tras las brumas del cerebro. Con el codo apoyado en el brazo del sillón, Mel entierra los dedos en las mechas claras de su pelo mientras contempla el horizonte. A través del ventanal se aprecia un mar embravecido, denso. Intuyo lo que está pensando. Los reflejos dorados de su iris son tan oscuros como esta noche húmeda que debilita la capacidad de razonar.

—¿Estás bien? —le pregunto con tacto.

Tarda en responder, agarra su copa y finalmente sus ojos se enfrentan a los míos.

—Sí —contesta escueta.

—¿Melancolía…?

—Tal vez.

—Lo comprendo. Hay cosas que cuesta dejar atrás.

—Y no regresan.

—Pero algunas permanecen y otras surgen.

Se calla de nuevo.

—Me has hecho pensar mucho esta vez —me dice. Da un pequeño trago al sabroso vino que compartimos y aguardo a que continúe—. Me he dado cuenta de lo rápido que pasa el tiempo, de lo fácil que es dejar pasar las cosas significativas de nuestra vida.

—Así es.

—Has generado en mí la avidez por saborear cada instante, por mimar los momentos. Cuando me miro al espejo veo el minutero avanzando imparable.

—La única fórmula que conozco para contrarrestar ese miedo es vivir, vivir intensamente.

—Me he dado cuenta. Tras La daga fenicia nada es igual…